Quand mademoiselle Levet nous a réappris (ou du moins a essayé) à lire... LE bon souvenir du lycée, The Catcher in the Rye. On était deux sur cet exposé, Mohamed et moi. Mohamed, c'était un gars super cool, qui dessinait bien, une vraie claque à chaque fois. Et il avait un putain de niveau en anglais. La note? 17...

Les passages en vert sont les remarques et corrections de mademoiselle Levet.

"After all that has been said, it is not an easy task to innovate as far as the analysis of Holden’s story is concerned. (but since we are very smart…) That’s why our paper can also be seen as a summary of the others.

We will talk about the obvious lack of understanding that has been surrounding the character since his young brother Allie’s death, starting with the numerous occurrences of this lack of understanding.

Occurrences :

- The first one is in the second chapter, which is about Holden’s encounter with mister Spencer, one of his teachers at Pencey. Holden is not interested at all in school, and lets it be known, that’s why he failed his exams, except english. But he is also aware of the fact that the others may not understand him ( page 10 : « it is all right with me if you flunk me out »). Spencer does not understand his behaviour : he thinks that Holden makes fun of him, while Holden says that Spencer is one of the only teachers he likes. He is not making fun of anybody : he does not fit in school, that’s all.

- The second occurrence is when Holden writes Stradlater’s composition, about Allie’s baseball mitt. This object is a very important landmark in Holden’s life, but Stradlater is not aware of it, and understands it as a vagary of Holden. He does not realize its importance, and he too thinks that Holden is making fun of him.

- The third occurrence happens in chapter 13, in the episode with Sunny. Holden is feeling blue, and would rather talk with her, but the latter cannot understand that anyone would want to do something else with her than having sex. Not only is she a prostitute, but she is also a moron. What’s more, she provokes his wanting to kill himself.

- In chapter 17, Holden meets Sally Hayes, and wants her to leave with him to Vermont, because he is fed up with school and society. But Sally cannot understand his proposal ; she is too attached to her family, to down-to-earth… She thinks he is becoming mad.

- Carl Luce is also a character who does not understand Holden. He is too conceited, and considers himself too intelligent and mature a person to discuss with a « child like Holden ». He thinks that Holden is nothing more than a pervert and a sex maniac ; when what Holden is looking for is his advice and understanding. This illustrates his desire to find somebody to relate to, but it does not happen.

- Even his « old sister Phoebe » cannot accept his views and thoughts on life and school. For her, her brother does not want to make any effort, when in fact he does not fit in school. When he explains his desire to become the « catcher in the Rye », she thinks he is fooling her.

And yet, in the end, she agrees to go away with him.

The obvious reason for this lack of understanding is Holden’s character. It all stems from Allie’s death, when Holden was thirteen. It was too much, too soon for him to handle. Holden experienced something he was not prepared to face, and this in his early teens : he was thus projected into adulthood, into the grown-up world, face-to-face with reality, far beyond people who are his age. He was not over with childhood yet, and was faced with the cruelty and the truth of life : this is something that has created a gap between the other teenagers – except Jane Gallagher – and him, because he is by far more mature than they are. (at least, as far as his awareness of death goes).

But the question is : does he want to fill up this gap ? ( or can he ?)

Holden probably wants to get along with people. Don’t forget he is only sixteen, an age that usually implies a search for affection. We can see it, as he always wants to have somebody stand by him : Sunny, the nuns, the three girls at the night club… Nevertheless, he does not manage to do so, to get along with people who are his age, because of that gap : he has a depth of mind, an experience, that the others don’t possess.

When he tries to get along with people older than him, he finds out that he is not considered as an adult, nor respected, although he has already gone through a lot of things.

Example :

Luce does not take him seriously during the conversation they have : for Luce, Holden is not mature enough to fully understand important things such as sex, whereas Holden really wants to share his opinions with him.

Sally Hayes, on the other hand, who is as old as Holden, does not understand him because she has not reached the same level of maturity that he has.

So, Holden is neither an adult nor a child : he is an « in-between ». He cannot really break away from childhood because of his age, and also because of his sincere love for children (he has not yet got over childhood), and because of his age, he is not an adult either. But in order to be understood, Holden must understand himself, which does not seem to be the case. Indeed, he appears to be too complex a character, even for himself. In the novel, he often does or says things without knowing why. He says that he does not want to to tell us too many things, and he tells a whole book about his story… It is understandable, then, that some people may misunderstand him. ( Holden needs other people’s help to understand himself and comes to terme with the trauma of Allie’s death)

Holden Caulfield is different from the others ; that’s why he can’t seem to get along with anybody. And since he appears not to make any effort to change, the situation does not get better, which engenders a real loneliness, and above all, a disgust for the others who don’t understand him : the « phonies » (although he too can be considered a phony sometimes, because he wants to act like an adult). This may be the case with Holden as a character but it is not exactly so with Holden as a narrator. He tries to adapt, but his conception of what an adult is, or should be, may be wrong.

We can notice that this kind of difference, of lack of understanding, is often shared by geniuses (cf the cliché of the misunderstood genius). Jonathan Swift wrote : « Quand un vrai génie apparaît en ce bas monde, on le reconnaît à ce signe que tous les imbéciles sont ligués contre lui. ». Then, if it is the case, it does not matter, if he is misunderstood, because that would mean that HOLDEN CAULFIELD is a « genius ». Don’t forget that the only subject that interests him at school, and by the way the only one he did not fail, is English (though he says he has a lousy vocabulary), which could imply that Holden could very well become a writer.

And last, isn’t it funny that a person who is so lonely and « misunderstood » still is considered by many teenagers as a symbol, which means that they understand him.

(You should try and express it in a more striking and convincing way

+ relate it to your idea of Holden as a would-be writer

hint at the fact that he may be or become a writer

story : -motif of the hand linked to Allie (Allie‘s mitt with poetry written on it + Holden breaking his hand at Allie’s death)

- all children are writer, in one way, so what about Holden ?

narrative : - reference to The Secret Goldfish which can be seen as a « mise en abyme » of Holden’s narrative

- use of the pronoun « you »

P.S : We noticed that Holden is definitely a « dark » character, because the only one who seems to understand him is Phoebe (moon in English), whereas Sunny (sun¹darkness, moon) does not understand him. It appears that he feels more comfortable with the moon than with the sun…

This may be linked to the fact that he has experienced the dark side/the other side of life."

Animal crossing

Un petit lapin aveugle se promène dans la forêt. Il est très triste d'être aveugle, car il ne sait pas ce qu'il est.
Un peu plus loin, dans la forêt, un serpent se promène, aveugle et triste lui aussi, car il ne sait pas ce qu'il est.
Ils se rencontrent dans une clairière.
Le petit lapin dit au serpent : "Tu es aveugle aussi, mais tu peux me toucher et me sentir, pour me dire ce que je suis"
Le serpent touche et sent le lapin.
"Tu es doux, plein de fourrure, tu as de longues oreilles et tu sens la bonne paille, dit le serpent, tu es un petit lapin"
"A toi, continue le serpent, touche moi, sens moi, dis moi ce que je suis"
Le petit lapin touche et sent le serpent. Il réfléchit un instant et dit : "Tu es petit, froid, visqueux, et tu pues. Tu es un otaku"

Petite anecdote lyonnaise...

Un soir de mai. Le printemps a commencé à dénuder jambes et épaules, et l'on aperçoit ça et là des petits bouts de strings et de culs. Le thermomètre passe la barre des vingt degrés, vous pouvez être sûrs que ces demoiselles vont vous montrer de quel bois elles se (vous) chauffent.
Avec quelques potes, on a été invité chez Kayoko et Hino, deux japonaises en transit à Lyon qui louent un appart plutôt sympa du côté de Saint-Jean. On doit y être a vingt heures. Avant d'y aller, tradition oblige, on va se mettre deux trois bières aux Terreaux. A vingt et une heures trente, on sort du bar.
En chemin on croise quelques popotins printaniers, bien moulés dans ces jeans bénis ultra fashion qui vous montrent que vous n'êtes qu'un pervers. Le pire c'est que la mode finira par tuer l'imagination. Pour l'instant elle n'est qu'à moitié morte. A quand le jean taille hyper-super-méga-basse? Passons... Les deux filles nous acceuillent chez elles à la japonaise, c'est à dire en premier lieu dans un japonais très courbé, puis dans un fulancais plus que correct. Elles ont préparé des maki, des maki, des vrais maki faits maison, qu'on s'empresse de dévorer parce que la binouze, ça donne faim. Ensuite on s'assoit tous autour de la table basse, l'ambiance est bonne, Hino nous sort du whisky. Histoire de bien finir de m'entamer, j'en bois un verre cul-sec, puis Hino me ressert. Ma tête tourne suffisamment, je vais pas tarder a faire la connerie de la soirée.
Kayoko nous montre son cadeau d'anniversaire. Elle l'a reçu la semaine dernière. C'est un magnifique bong en verre, avec une poignée ergonomique et tout. R. et V. décident de l'essayer, évidemment. Le truc tourne autour de la table, et quand il arrive vers moi, je décide qu'il a une forme vraiment trop étrange, et qu'il sera plus beau si je le retourne. Ce que je fais. Voilà la connerie. Pour une fois elle est venue de moi. Un demi litre de flotte se répand sur les paquets de clopes, les cendriers, les amuse-gueules. Ma gueule à moi elle s'amuse pas, tout le monde se fout d'elle. Mais j'épongerai en rigolant très fort, moi aussi. Pas perdre la face, surtout devant des japonaises, hein. Enfin là c'est un peu tard, mais elles sont comprehensives, et sans doute bien amochées elles aussi...
Puis un moment, il a fallu partir. On n'est plus que trois. A droite en sortant, rue Saint-Jean, on n'y voit pas grand chose. On ne doit pas comprendre grand chose non plus, mais on est bien, des p'tits djeun'z, quoi. Insouciants, et tout. Enfin à certaines heures faut dire qu'on aime bien les délires un peu glauques ; regarder "Salo" de Pasolini ensemble, juste pour voir, ou se prendre pour des gars décalés, faire des photos en toge romaine entrain de manger des raisins... Et ce soir-là, en arrivant vers le palais de justice, on finit de rigoler. D'une seule fenêtre on voit de la lumière, une lumière plutôt faible, un peu irréelle, mais pas trop. Ce qui paraît irréel ç'est l'éspèce de hurlement qui comme qui dirait traverse la nuit, genre étoile filante sonore mais en pas beau. Instinctivement on lève les yeux. Sûrement une cellule, un mec en garde à vue qui pète les plombs, il en peut plus, il craque, et se met à gueuler, c'est terrifiant. On s'arrête, on regarde. R. dit "mortel, ça vient d'où". Moi j'ai déjà mille hypothèses sur l'histoire de ce pauvre gars qui vient de pousser un deuxième cri, un gémissement aigu à faire tressaillir Jeanne Calment. La misère, tout petit, la galère, l'école buissonière, tout ça, la folie qui te guette. Une histoire à la TF1, lacrymogène à souhait. Les cris s'arrêtent pas, ils deviennent réguliers, de plus en plus violents, je commence à me dire que je vais me mettre à hurler moi aussi si on reste là, mais quand nos oreilles s'habituent, V. dit que ça vient peut-être pas de cette fenêtre là-haut. "Ah bon" on dit "tu veux que ça vienne d'où, allez, on bouge, ça fout les boules". Et on part. Au bout de quelques mètres, la rue redevient calme. On trouve ça bizarre, on se retourne. Sous la fenêtre, une caisse est garée. Et sous cette caisse, il y a un chat. Un chat incolore, avec des petits yeux qui brillent. Et les hurlements reprennent. C'est ce foutu chat qui ouvre sa gueule, depuis tout à l'heure. J'vous jure.

prose diarrhéique de 1999 (et oui, il faut meubler)

Engouement Faiblesse tardive et malchanceuse Trop de fumée autour d’un même homme L’illusion béate d’un poison mal administré
Et le retour difficile à une nature exacerbée Il fait froid cependant que la drogue remue Dans un monde étrange des soupirs malvenus Eteins la lumière ma pâle enfant
Eteins et te blottis contre moi Différences et grognements
Si le vent veut mon bien près de moi il te conduira Mais les hypothèses sont faciles Ne voyons-nous que nos péchés Et toi innocente et fragile arrête de mentir C’est effrayant mais je ne l’ai pas décidé Cest incohérent et presque parfait
Ce serait te cacher ce que je suis vraiment Mais qui suis-je vraiment L’amant fougueux le tourmenté le dépassé Dis-moi si tu peux voir autre chose que ma tendresse Si je regarde avec de vrais yeux Je suis vivant je suis vivant mais les zombies ont d’autres chemins à parcourir
Ton prénom est interdit devine le Je n’ai rien à te demander je n’ai rien à te proposer Je veux juste être sûr que ta vie de dimanche sera abandonnée
L’horloge du matin a vu passé ton spectre aux cernes monstrueuses ma pâle enfant ébouriffée Quand j’ai vu tes doigts fins glisser sur ta joue J’ai cru que mon sang allait se glacer Tant de froid dans ces yeux qui proclament ta liberté
Victoire j’aurais murmuré mais il y a toujours ce moment du destin où l’on se perd complètement Le ciel automatique a fait flétrir les jours heureux Tu m’aurais souri Est ce possible Il manque à ce désir son origine vraie Disparue Enfouie Oubliée
Et décrépitude avancée
Misérable est le regret D’insomnie en insomnie je ne ressens ni ne frémis Il paraît que les hommes ont en eux des trésors Mon trésor c’est ma peine mon cœur endolori
Ma vision sinistre des choses
On m’a dit que ces choses sont belles à regarder Et j’ai vu pourrir des enfants décharnés
J’ai vu des ouvriers construire des cimetières
Quand c’est pour te sentir que j’oublie je veux te montrer à quel point mon dégoût peut être différent Ma pâle enfant Mon spectre Mes pensées sont discrètes quand il faut te tenir la main pour que tes yeux restent ce qu’ils sont
Un jour je voudrais les voir fermés Savoir que tu ne peux plus voir que la face sombre de tes paupières Que j’aimerais voir autre chose enfin Le déluge L’enfer possesseur de la parole Alors belle ou malade Tu restes telle l’aurore Accrochée à mon front Projetant ta lumière sur un univers fatigué
Ton prénom est interdit devine le Sans foi tu respires et comme moi tu n’attends plus que cet instant
L’instant où se figeront les images sordides de la décomposition Notre monde ne rend pas la monnaie Je ne crois pas que le mystère ait à voir avec l’ignorance De souvenirs préfabriqués en destructions instantanées Le passé jamais ne survit vraiment Je suis vivant Je suis vivant
Quand dans un monde maculé par le péché par l’amertume par le sang Un ange apparaît pour de bon Que faut-il voir Pas les benêts qui veulent faire de leur route boueuse un chemin pavé d‘or et d’espoir Il n’y a d’espoir que dans l’alcool Que dans l’oubli
La misère et l’ennui sont le lot quotidien Du chien qui te regarde et reste sur sa faim

Premiere connerie ecrite ici, il fallait que ca en soit une grosse.

Les concombres, c'est vachement important. Tout le monde leur prefere les cornichons (essayez la viande froide avec des concombres, tiens) et les courgettes (ben oué, essayez la ratatouille avec des concombres, tiens), et pourtant c'est vert et plein d'eau tout pareil. Ce qu'on a tendance a oublier c'est qu'avec un concombre, on peut s'amuser, bien plus qu'avec une banane, ou un chorizo.
Je me souviens de deux gamins désoeuvrés qui avaient ramassé un concombre dans la rue. Une vieille fripée avait du le laisser tomber de son caddy burberry. Un coup d'oeil complice et un des deux jeunes chope le concombre, alors que l'autre file se cacher derriere une bagnole. A peine le temps de se baisser, vlan, un morceau vole en eclat sur un coin de son cartable. Il en récupère une miette, et hop, la bataille commence, fait rage trois bons quarts d'heure, puis quand ils ont bien répandu leur légume sur la rue, ils s'arrêtent, éclatent de rire, et vont s'asseoir sur un banc, plus loin.
- p'tain, on a raté l'aumônerie, avec ces conneries.
- pas grave, y'a qu'des culs-serrés là-bas, on est mieux ici.

Ca peut servir à ca, un concombre. A faire rater l'aumônerie. A quatorze ans c'est quand même super important, merde. Et nul doute que rater l'aumônerie à deux, à quatorze ans, à cause d'un concombre égaré par une vieille conne, ça marque.

Y'a deux mois on m'avait demandé d'écrire un truc sur les légumes. J'avais d'abord pensé à un truc plus long, avec une sorte de vraie histoire, à propos d'un gars dans la merde, tout ça, puis finalement c'est ça qui est venu. Il m'a fallu deux mois. Alors si vous revenez ici (bon, l'avantage d'une hypothèse, c'est que c'est facile), y'aura peut-être pas grand chose de nouveau, et sûrement pas moins inintéressant.

En tous cas si vous êtes entrain de lire ça, il y a de grandes chances que je vous emmerde, mais si vous avez un doute, demandez moi.